De lo que se compone

¿Cuántas veces te preguntas que quiso decir un escritor en un libro? 

Hay personas que se dedican a ello, lo estudian, lo analizan e interpretan, tratando de dictaminar que inspiró a un escritor a escribir un conjunto de párrafos (créanme, no es tan aburrido como suena).  

Pero lo cierto es, que pocas personas son capaces de apartar el telón de la obra y contemplar las respuestas frente a frente. Yo supongo, que en parte se debe a que la mayoría no quiere mirar bajo la alfombra por temor a lo que puedan hallar, y el resto simplemente no lo hace porque realmente no les interesa. Pienso que no sólo es difícil para el crítico, lector o cualquier fanático interpretar una determinada lectura, sino para el autor mismo. Ocurre mucho que los críticos observan detalles, que el escritor mismo no sabía que estaban allí, y probablemente no estén, sólo que las noticias se las toma quien más las sienta suyas. 

A veces los libros, los artículos, las líneas nos escriben a nosotros mismos, y no al contrario. Empiezas con una idea que surge de un evento aleatorio, que cada vez se le conoce más con el nombre de inspiración (una forma elegante de llamar a la química de tu cerebro), y mientras se va desarrollando, cambia y luego vuelve a cambiar, hasta que finalmente cuando intentas explicar tu obra, ves que la idea cobró vida y te guió por senderos desconocidos. 

Los escritores son estas personas curiosas, que muchos imaginan como personajes excéntricos, barbudos, sentados en un banco tomando un café, con una mirada melancólica. La realidad es más simple y va más allá de las apariencias, pues todos tienen en común una necesidad de expresarse. Como el aire que infla tu pecho, y tarde o temprano, tienes que botar. Debes expulsarlo, este contenido antes de que sature tu capacidad. Es un mal compulsivo, y digo mal porque el infierno de unos es el cielo de otros. 

Creo que todos pasan por lo mismo, y luego de que se liberan del yugo del aire, sienten el reinicio.


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